1997 - X

Er ging ihr auf den Leim,

drum prügelt er jetzt den Reim. –

1997 - IX

Sylt 1977 – 1997

Ich näherte mich Sylt von Norden her an. Auf einer Butterfahrt schipperten wir vor dem Lister Hafen herum. Die Jugendherberge auf Rømø war mein Aufenthaltsort. Ein ehemaliger Pferdestall mit Betten, trotzdem gemütlich und zwanglos aufgrund gemischter Besetzung. In einer gemütlichen Küche konnte selbst gekocht werden. Wir schrieben das Jahr 1977 und ich unternahm meine erste selbstständige Reise. Manche der Bewohner der Herberge waren schon etwas älter und stolz darauf, das deutsche Reich ein paar Kilometer südlich zu wissen. Nicht so angenehm war das Ganze für Mutter und Kind. Daher entschloss ich mich, die Beiden aufgrund des freundlichen Angebots nach Sylt zu begleiten. Dort wohnten wir in der Lister Jugendherberge, schön getrennt. Der Sylter Weststrand bei List und irgendeine Musikkneipe sind mir noch in dunkler Erinnerung. Besonders schön fand ich die kasernenartige Jugendherberge nicht. Da ich als Tramper unterwegs war, nahm ich das Angebot gern an, bis Quickborn bei Hamburg mit zurückzufahren, besser gesagt bis zur Raststätte bei Quickborn. Sie fragte noch, ob mein Bruder auch solche Reisen machen würde. Dann ging es weiter mit dem nächsten Auto nach Bremen. –

1997 - VIII

Der Abschied fällt mir so schwer,

will ihn garnicht nehmen.

Knochen rasseln, Skelette eher,

Flammen sollen sie zähmen.

Soll das alles nur noch Asche sein?

Die Seele ist dann sehr allein.

Moderne Zeit will keine Spuren,

Geld macht uns zu großen Huren.

Die Moral wollen wir uns schenken

und Deiner trotzdem gut gedenken.

So ruhe sanft in unseren Herzen.

Und vergiß’ die ganzen Schmerzen.

1997 - VII

Das Leben geht zu Ende,

er sieht nur noch Wände,

wo einst er Kinder zeugte,

blickt er jetzt in gebeugte

Gesichter des Entsetzens,

Gefahren des Verletzens.

Müde hebt er den Arm,

verkrampft liegt er, noch warm.

Des Körpers wilde Schmerzen,

die Qual in seinem Herzen,

lassen ihn nicht in Ruh’.

Du fragst Dich nur, wozu? –

1997 - VI

Schweißperlen im Gesicht, nichts geht mehr, er schreit ohne Wissen von sich selbst,

ruhig und erdrückt 10 m unter dem Boden kriechend auf der Suche nach dem Ausweg.

Halte die kleine Flamme bedeckt. Wieso willst Du nicht mehr, fragt die Schöne, perfekt braun geformt. Wieso? Der Kopf schmerzt entsetzlich, es knackt, rings herum fallen PC-Gehäuse in Staub zusammen.

Er hat den Heimweg gefunden. Das weiße Licht vernichtet die Gestalten des Grauens. Er jagt ein Phantom der Angst, schreitet über die scheinbar mächtigen Fesseln hinweg, die zerbröseln zu einem Häufchen Mehl.

Er hat ein Date, das zählt. –

1997 - V

Mit Wehmut denkst Du an das Glück.

Was gut war, kommt nicht mehr zurück.

Du machst Dir Gedanken über morgen,

es kommt anders, keine Sorgen. –

1997 - IV

Ich sitze hier am Lago de Schlier

und trinke ein Maß voll kühles Bier.

Dabei denke ich an Tunesien,

wäre ich doch bloß dort gewesien.

Bestelle mir noch ein halbes Maß,

sehe ein Dirndl und denke mir was.

Die Wüste wird grün in meinem Herz.

Nach Tunesien? Wohl nur ein Scherz! –