Mittwoch, 1. Februar 2012

1980 - XXIII

Konjunktiv

Es stinkt zum Himmel,
nein, vom Himmel stinkt es.

Hättest Du mich nur einmal gefragt,
ob ich Dich liebe,
alles gäbe sich von selbst;
so erstarb die große Kraft,
verbrannte sich in mir,
auf meinen Lippen,
die es nicht über sich brachten,
zu bekennen.
Leider schweigst Du und
die Idee begraben wir gemeinsam:
unter den Floskeln der Alltäglichkeit, selbst tötend.
Welch' ein Drama;
wäre mein innerer Spielplan nur etwas abwechslungsreicher !

August '83

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